я бы, наверное, правда, много бы продала за бетонную концентрацию внимания и
права со стажем. женское внимание очень рассеянное, а я ведь такой дурак, такой
дурак, - не могу не вдаваться в лирику. пересмотрела аварию Хаммонда и вот
там, когда он поставил (сам того не желая) рекорд скорости в Британии - 560 с
чем-то километров в час, он выбросил парашют, остановился, поправил шлем и
сказал "I'm so alive...I'm so alive." у него в глазах были слезы. я не верю в
то, что здоровый предсорокалетний мужчина ревел бы из за ерунды. я почему-то
представляю это ощущение, когда дышать хочется шире и глубже чем есть ты сам,
представляю как в изнеможении подрагивают пальцы рук, как хочется смеяться над
чем-то, возможно, над тем, что ты с-о-в-л-а-д-а-л, с собой или с монстром -
неважно. Наверное в сердце каждого товарища, называющего ласточкой свою
консервную банку, есть эта мечта - о дрожащих пальцах. Или о дорогах Америки, об
этих бесконечных, не ограничивающих в скорости, лентах асфальта через
пустыню.
все мы в душе - рыцари в белых латах.

Прости, Тайлер. Я о вещах.
Прости, Господи, я о суетном.
Прости, Ксэ, ты о несбудущемся.

---

до ста.

От постов тоска,
По мозгам доска -
Искривив уста,
Досчитай до ста.
Подтянувши стать,
Да волосья рвать?!
Не дождешься, мать.
Надоело звать
И кривить уста
Досчитав до ста.

---

---

***

Горный склон, объятый туманом,
дальний шум холодной реки
разливается океанным
отголоском чужой тоски.

Лес густой, все не снявший сорочку,
да на множество миль - ни души.
Я прошу тебя, хоть по строчке,
хоть по слову, ты только пиши.

Я все здесь. Все никак проснуться
от болезни с воей не могу
и не надо. Мне б только коснуться
листьев поздних на раннем снегу,

да твоих стихов ошалелых.
Ты пиши, я прошу, пиши.
Пиши так же широко и смело,
как не видели в этой глуши.

И в своей трехметровой клетке,
ты живи, я прошу, живи.
Чтоб иные в своих заметках
ее спасом чли на крови.

Сизый дым над холодным и рваным
одеялом далекой реки
разливается океанным
отголоском чужой тоски.

---

Дорогому и несбывшемуся.

Lost man in time

was his name Peter?

А вы
замечали
Ту пропасть за словом "умер."
?
Те холодные звезды
Те безвольные сумерки.

И сидя
в квартире
После.
о чём вы думали?
Быть может, о том
Что только вот
Сами
Умерли
?

А вы
заливали
за шиворот
40 градусов?
и после сидели
дико трезвы
как
стеклышко
?

Рябило в ушах?
А
в смутно-суровом
разуме
звенело ли сердце
словно монеткой
о донышко
?

Дождь в стекле
чешет
горючие слезы граблями.
проклятая тишь
!
лучше тебя бы не было
!

Иной раз проще наголо с саблею,
Чем уткнувшись в стену апреля бельмами.

Убаюкаешь
баритоном
Со старых записей
унесенный.
как пепел с вулкана тучного,
Я боюсь подносить
к губам твоим милым зеркало
не просите-
не помутнится-
чувствую.

---

под липы.

Ударившись в символизм,
на дымных порогах Берлина,
моя дорогая Лина,
искавшая нечто близ,

твои иссушонные руки
из папиросной бумаги
измяли неженские брюки
и сонные флаги

хотели взлетель над Рейхстагом
но боялись нелетной погоды, -
вдруг дождь обернется градом?
В твоих бесконечных "чтобы" -

и небо теряет рассудок
и тихое - плачет, плачет..
Ты, громкая, бьешь посуду
И проклинаешь удачу.

Ты едешь бродить под липы,
любуешься мокрым видом.
Мягкий толчок. Скрип и
легкое: "Unter den Linden."

---

Я глупо создан! Ничего не забываю — ничего!

 

Печорин

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Если однажды я узнаю о том, что на свете нет Бога - во всем разочаруюсь.

 

потому что на моей шее -

камень.

---

Мудрость? /Старый Смех.

Он как пёс.
Старый, дымчатый - пёс,
Как плескучее море - у ног.
Он как сизый
Холодный утёс,
Как егозливый щенок.

Приподнявши
Кустистую бровь
Этой лающей хрипотцой
Он пускал
Неизлеченным кровь
И словами бренчал как Цой.

Он как терн.
Он как ветры морей,
Он как галька дороги в ад.
Помню - нёсся
все быстрей и быстрей
И никогда - назад.

Помню, северный снился
Сталистый взор,
Будто вспомнишь - и бросит в дрожь. -
Он как Дуб на отвесе скалистых гор.
Он как юность,
Что не вернешь.

---

белый стих.

Откроешь глаза - напротив

серое небо в бетоне.

Выйдешь в улицу -

кто-то втоптал облака в небо.

Ты ли это?-

то, что я прятала в своих рваных карманах.

Ты ли это?-

осенняя тишина поэзии.

---

голод.

Перефразировав классика, сказать: "безумству все возрасты покорны", забыв о классике, прибавить: "а слабоумию - тем паче."

"Колонны прохожих бредут
с запада на восток,
сложно сказать чего они ждут
и чем запасаются впрок.
Но иногда я прикрываю их тыл,
Размахивая ржавым ключом,
Возможно именно так я забыл,
что здесь я совсем ни причем.

Мой дом далеко-далеко,
За гулким ручьем,
Увит виноградным плющом.
И в окошке горит
по ночам огонек,
Только как отыскать этот дом
Мне невдомек."

 

Снятся поразительные сны про горы. Вы когда нибудь видели, как они окутаны паром после дождя? Слышали, как шум реки перед дождем слышен на километры ? А иногда, когда парят горы, бывает, выйдешь , и до головокружения - эйфория. На траву сесть нвозможно, залезешь на сырой размокший забор и думаешь, что неплохо бы сейчас домашнего вина, красного, сладкого, крепленого, такого которое долго-долго стекает по стенкам стакана. И вот оно - самое приятное, самое честное из всех желаний - неделю сидеть вот та: на заборе, с вином и смотреть, как парят горы. А под утро открывать глаза и слушать. Слушать как псы лают отзывом на волчий вой.

---

---

Что? Да, привет. Весна. Весна, везде весна и все это начинает уж в некоторой степени подзаебывать. Сегодня шел снег. Снег шел холодный нелюдимый, в шляпе и с ветром и ему было как-то пофиг. Вот такая она - слабина. один маааленький рывочек и ты как истинная тетка с десятью дитями обливаешься слезами по несбывшемуся. Да и несбудущемуся. Мне, знаешь раньше страшно было, что вот. не поймут. не оценят. осудят. А теперь все мы другие и никто. ни я. ни она. ни кто-либо еще. ниКто. наверное это "взаправду", наверное, мы умираем. один хороший человек недавно говорил о религиозном, а ты стоишь как дерево в поле, голое, мокрое, раскинув ручки-веточки и на коре тупым ножиком: "здесь был идиот", "вова+тоня=какаято херня", а ведь на мне нет татуировок. нет. а человек говорит о религиозном (о том, что после андорогинное) и ты вроде как знаешь (по своим совершенно причинам): прав, прав, прав. но нет. Это все я , это все мое тупое бессознательное, и вот ты уже не растопыренное дерево, ты - тощая корова с колокольчиком, и дешь, лупоглазая, и большой железный звонок на шее звякает как какая-то полоумная чушь. Я не знаю, что же мне делать.

 

но однажды мне снилось как кто-то с красными-красными волосами стоит у окна и смотрит на море, а я кому-то варю кофе.

---

 

Вот тебе и кувалдой по голове - умер Питер Стил. и если бы не моя славная Т., я узнала бы об этом еще позже. Человек-скала, такой большой, волосатый и...большой. И с юмором. Только это значит, не просто конец чьей-то жизни, это еще и конец ТОН. Потому что нельзя заменить ни его вклада в группу, ни его голоса, ни харизмы, ни взгляда. Это было бы крайне неправильно...нечестно. Да и нужна ли будет их музыка кому-то без старины Пита?

У меня чувство, будто что-то оборвано. и...грустное замечание: неужели, все дорогие мне люди должны умирать 14 апреля?

 

 

 

---

володька.

14.04.1930. Ты не дожил до меня 80 лет.
Развесеняет. Глаза открыты. Сердце открыто – Проснулась. Перечитала «Я сам».
Обрыдалась.
Заразил.
Любимый.

---

"старинная женская забава: угадай чего хочу." (с)

@настроение: ___________

---

зглвк

Меня что-то стихи, как камень на шее - тянут. Пока не допишу - ни спать, ни есть..

Чего боюсь: вот помру, а мне Бог:
-Дура. Писала всякую галиматью. Лучше б замуж вышла.

---

наплевали в любимый стих. в больной и тихий, группа сливки, мол поет подобное. и исполнение никакое и содержание не затронуло. да.

И стишок-то по сути старый, ну сколько лет-то мне было? а вот, хоть бейте - не могу, не хочу, зла нет - ни строки ни выкинуть и не передалать! Так и стоит перед глазами это состояние.

дура.

дура.

---