Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
как надоело. плачешь. плохо-плачешь, хорошо - плачешь. если бы только птицы уже перестали дохнуть в нефтяных пятнах, был бы толк, а так...

переход на зимнее время, переход, на летнее, на осеннее, весеннее и пятничное, а как спать-то хочется, кто б знал! ем морковный салат, а из головы растут длинные уши. все, кто говорит, что стихи мои фигня - бессердечные и дураки, просидели всю жизнь неизвестно в чем и ни черта не понимают. а я перечитываю и плачу. и плачу и плачу и плачу. от стихов только?
представляете, да.
хоть волком вой.