Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
Ударившись в символизм,
на дымных порогах Берлина,
моя дорогая Лина,
искавшая нечто близ,

твои иссушонные руки
из папиросной бумаги
измяли неженские брюки
и сонные флаги

хотели взлетель над Рейхстагом
но боялись нелетной погоды, -
вдруг дождь обернется градом?
В твоих бесконечных "чтобы" -

и небо теряет рассудок
и тихое - плачет, плачет..
Ты, громкая, бьешь посуду
И проклинаешь удачу.

Ты едешь бродить под липы,
любуешься мокрым видом.
Мягкий толчок. Скрип и
легкое: "Unter den Linden."