Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
Меня что-то стихи, как камень на шее - тянут. Пока не допишу - ни спать, ни есть..

Чего боюсь: вот помру, а мне Бог:
-Дура. Писала всякую галиматью. Лучше б замуж вышла.