Ты открываешь глаза.
Ты лежишь на старом диване, на спине, согнув ноги в коленях и встречаешь рассвет в огромных окнах. Окнах мастерской на семнадцатом этаже. Рядом лежит смешной затылок с рыжим хвостом. Тебе спалось часа полтора, но это не мешает осознавать точное время - шесть утра.
Высокое небо меняет цвет
Высокое небо меняет цвет.
Высокое небо меняет цвет.
Кто-то встал и это хорошо. Просто хорошо. Солнце, кипящий чайник и уборка под Motley crue. А завтра сюда приедет Атморави. Спокойствие. Просто мир. Просто в одной рубашке на балкон. Смотреть на дома, на людей- дворников и прохожих, на что-то раннее и неуловимое, залитое солнцем и холодом бетона. Спокойствие.
Утро. Самое настоящее утро. Твое и общее и снова твое. Одежда, расческа и зеркало. Сапоги и выход ВОН. Маршрутка и залитая солнцем улица. Ты идешь и думаешь о них. О том, какие они, о том, как они, почему они. За что ты их. За что они тебя. Спокойствие. Впереди дом, там где чай,там где книги, там где ты... там где ты забыла ключи.
Смотрела "жаркое лето 1994", говорила вчера об этом. Ты не понимаешь, почему все что прямо или косвенно связано с ней, делает из тебя личность. Заставляет думать, бредить, убиваться и все по совершенно отдельному, вселенско-непередаваемому поводу.
Я рассказал бы тебе все, что знаю. Только об этом нельзя говорить. Выпавший снег никогда не растает, Бог устал нас любить.
Холодно. Весна. Лампа. Сплин.
Я задыхаюсь.