Я говорила когда-нибудь, что люблю книжные распродажи? воспринимайте это как игру, где книжка должна не рассыпаться от библиотечной ветхости, стоить не больше 70 р. и орать тебе о том, будто ей Что-То известно. либо как игру в спасение брошенных классиков или нераскрытых талантов, стоящих на полке три тысячелетия и отправленных в дешевый игнор за ненадобностью.
первой в этой игре стала "Джанки" Берроуза стоимостью в тридцатник. 30 рублей. это же два раза на проезд. мы были молоды,злы наэлектризованы и как-то внезапно совпало (хотя, признаться, сейчас я берроуза люблю, уважаю, но на почтительном расстоянии: мол, знаем, видели, но читать? нет, спасибо, старость). Была еще одна забавная книга из "альтернативы", но в белой обложке и называлась классно - "Жираф Джим", ну согласитесь, для книги в белой обложке - здорово. Правда сам жираф оказался порядочным извращенцем, но стоил копейки и в принципе неплохо вписался в саму задумку игры. А пару дней назад я спасла самого "Фауста" в порванной мягкой обложке, он был жалок и печален,- настолько, что победил "красный смех" и "ревизора", менее жалких, более перспективных и оттого, более дорогих.
И ладно бы, черт с ним, с фаустом, он был безнадежно надорван. но сама возможность того, что классика может валяться в пыльных коробках печалит меня и изумляет и вынуждает вспоминать день, когда Щ. заставляла меня купить распродажный сборник поэтов пушкинской поры, ибо они-то никому, кроме филологов, никогда не понадобятся. судьба этого тома мне неизвестна. есть в моей жизни еще 2 тома Маяковского за полтинник, сборничек статей Энгельгардта, Курицын и том об архитектуре на немецком (это был просто порыв) отданные за Спасибо и печенюшки преподавателем, расформировывавшим домашнюю библиотеку. была "ДПП NN" заворожившая девочкой с персиками в пелевинских очках. было и еще, по мелочи.
такая игра.

Странный день календаря был пережит, хотя с каждым годом, он, как аномальная зона тащит за собой все большее количество серых дней тяжести невысказанного, депры, грустного кино, вкусностей и неприкаянных книг.
одно состояние. одна песня. каждый раз разная.
теперь это Спиритуал фронт. и куда я уже без этих итальянцев?
снятся странные сны в которых я не помню ни одной рифмы, бегаю по черно-белым полям и слышу голоса. пишу ли я? больше делаю вид есть идеи нет сил. появятся силы - идеи будут как лежалое на солнцепеке сало. а сил может и не появится. вот я не успела отойти от нимфей, как подцепила что-то новое, тошнотворное, мерзкое и отдающее в голову. просто порочный круг соплей. утром,ходя на учебу все жду инея на траве, но он еще не появлялся, зато был жалкий снежок, потянувший за собой ветры и холода и желание не покидать одеяла, а обручиться с ним и жить в горе и в радости и в разных других вещах.

Меня напрягают отношения с человеческими существами, особенно с Ю. потому что я скучала. ДА. но собственная упертость не дает признаваться в этом и неизменно холодит диалоги и заставляет в каждом сказанном слове искать подвоха, а в каждом произносимом - делать подвох, что уже не сделает нас прежними а позднее и вовсе развеется, потому что все есть прах, если за ним не ухаживают, не поддерживают, хоть бы и силой веры в чудо и в то, что люди меняются.
не меняются они.
но об этом позже.