Перефразировав классика, сказать: "безумству все возрасты покорны", забыв о классике, прибавить: "а слабоумию - тем паче."
"Колонны прохожих бредут
с запада на восток,
сложно сказать чего они ждут
и чем запасаются впрок.
Но иногда я прикрываю их тыл,
Размахивая ржавым ключом,
Возможно именно так я забыл,
что здесь я совсем ни причем.
Мой дом далеко-далеко,
За гулким ручьем,
Увит виноградным плющом.
И в окошке горит
по ночам огонек,
Только как отыскать этот дом
Мне невдомек."
Снятся поразительные сны про горы. Вы когда нибудь видели, как они окутаны паром после дождя? Слышали, как шум реки перед дождем слышен на километры ? А иногда, когда парят горы, бывает, выйдешь , и до головокружения - эйфория. На траву сесть нвозможно, залезешь на сырой размокший забор и думаешь, что неплохо бы сейчас домашнего вина, красного, сладкого, крепленого, такого которое долго-долго стекает по стенкам стакана. И вот оно - самое приятное, самое честное из всех желаний - неделю сидеть вот та: на заборе, с вином и смотреть, как парят горы. А под утро открывать глаза и слушать. Слушать как псы лают отзывом на волчий вой.