Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
понедельник, 02 января 2012
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
воскресенье, 25 декабря 2011
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
такому живому Такому Мертвому.
(даже,наверное,в принципе, с посвящением)
Самоубийц нельзя оплакивать – говорят.
Я заказала:
до завтра гроб тебе шелкопряд –
со всеми почестями. Думаю будешь рад.
А я осунулась, сижу молчальщицей – спички в ряд –
Через неделю на кухне будет целый спичечный град –
Я подарю тебе - думаю, будешь рад.
И смысл мучиться, по правде-то говоря:
Будто не знала, что если ценен - то разорят!
Самоубийц нельзя оплакивать, говорят,
но для тебя я нашла бы самого громкого звонаря!
Чтоб этот звон разбудил всю златоглавую Русь,
я бы хотела, нет обещаю, – нет я клянусь!
Я их поставлю на уши – всех этих звонарей
– они - поставят на уши - всех этих голубей..
..ты проснешься, встанешь, повяжешь галстук-петлю, рыкнешь будильнику,
мол, хватит, уже не сплю, к зеркалу подойдешь, встанешь, улыбшнешься
себе..
–
а за окном целая Русь звонит, Вся – по тебе.
(даже,наверное,в принципе, с посвящением)
Самоубийц нельзя оплакивать – говорят.
Я заказала:
до завтра гроб тебе шелкопряд –
со всеми почестями. Думаю будешь рад.
А я осунулась, сижу молчальщицей – спички в ряд –
Через неделю на кухне будет целый спичечный град –
Я подарю тебе - думаю, будешь рад.
И смысл мучиться, по правде-то говоря:
Будто не знала, что если ценен - то разорят!
Самоубийц нельзя оплакивать, говорят,
но для тебя я нашла бы самого громкого звонаря!
Чтоб этот звон разбудил всю златоглавую Русь,
я бы хотела, нет обещаю, – нет я клянусь!
Я их поставлю на уши – всех этих звонарей
– они - поставят на уши - всех этих голубей..
..ты проснешься, встанешь, повяжешь галстук-петлю, рыкнешь будильнику,
мол, хватит, уже не сплю, к зеркалу подойдешь, встанешь, улыбшнешься
себе..
–
а за окном целая Русь звонит, Вся – по тебе.
суббота, 28 мая 2011
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
если бы люди рождались из музыки.
если бы люди рождались из музыки, а не плоти. сознание имело возможность оказаться в других очертаниях.
я слушаю голоса.
и ни для кого это не секрет, да. все голоса мира, так или иначе, слышат друг друга.
я слушаю голос. один-единственный голос сегодня. один-единственный человек и пространство
и этот голос несется над стадионом
с мягкой низковатой гулкостью
"оооооооооh....let me love you to
..de-eath.. to death."
так и проходят годы среди несбывающегося, несешь ли ты его, оставишь ли, конец всегда один. но не объяснить насколько это тише, роднее и дороже - тащить за собой мешок всего, что ты когда-то любил. всего, о чем ты однажды сказал "я этого никогда не брошу", и, представляешь себе, не бросил, так и пронес за собой все, о чем хотелось беспокоиться и за что так хотелось переживать. сегодня я, пожалуй, тащу за собой этот замечательный тембр и нос картошкой, и волосы ниже плеч, да и плечи. тоже тащу. тащу его тридцатилетним и совсем рассыпающимся, просто потому, что такого невозможно не любить. ну невозможно это. же.
если бы люди рождались из музыки
наверное самым страшным было б оглохнуть.
а мы все из плоти, и крайняя точка тела - отнюдь не глухота.
а где-то там. все тащу твой чудесный голос. тащу. твой. чудесный. голос.
воскресенье, 15 мая 2011
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
все смешалось в доме Облонских
(Л. Н. Толстой " Анна Каренина" )
самое верное нынче -
употреблять местоимение я.
ты вроде и не кичишься,
а вроде имешшь свою точку зрения.
чудно. такие молодые, зеленые
припадаем и превозносим,
прокуренные как сволочи -
у нас никогда не будет детей, но мы не особо их просим
у бога, в которого не очень верим,
у неба, в которое пускаем струйки дыма,
нас невозможно измерить
пинтой или двумя веселого джина:
мы - запятая в обширном тексте искусства.
я - не могу отделаться от гнусного чувства:
грязен и грешен, что уж поделать, каюсь,
когда мне плохо,
я выхожу из дома
и напиваюсь.
понедельник, 25 апреля 2011
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
в моей жизни постоянно откуда-то берется хоть один человек, который верит, что нам с ним еще пропивать мой первый "букер". Хрень конечно,
странно,
но постоянство, с которым они возникают
начинает меня смешить.
странно,
но постоянство, с которым они возникают
начинает меня смешить.
градус в крови уныл.
странное чувство.
странное чувство.
четверг, 21 апреля 2011
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
дописала рассказ
и посадила нервы да голос.
так и хочется к кому-нибудь подкрасться с сиплым "слышь, че.. закурить есть, штоли?"
тоска. сегодня древне-,мать его,- русский. коллоквиум который я завалю преподу, работающему по методу "угадай,чего хочу".
я так часто матерюсь, что лексический запас скуднеет -
- надоела повторяться. блядь.
понедельник, 28 марта 2011
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
как надоело. плачешь. плохо-плачешь, хорошо - плачешь. если бы только птицы уже перестали дохнуть в нефтяных пятнах, был бы толк, а так...
переход на зимнее время, переход, на летнее, на осеннее, весеннее и пятничное, а как спать-то хочется, кто б знал! ем морковный салат, а из головы растут длинные уши. все, кто говорит, что стихи мои фигня - бессердечные и дураки, просидели всю жизнь неизвестно в чем и ни черта не понимают. а я перечитываю и плачу. и плачу и плачу и плачу. от стихов только?
представляете, да.
хоть волком вой.
переход на зимнее время, переход, на летнее, на осеннее, весеннее и пятничное, а как спать-то хочется, кто б знал! ем морковный салат, а из головы растут длинные уши. все, кто говорит, что стихи мои фигня - бессердечные и дураки, просидели всю жизнь неизвестно в чем и ни черта не понимают. а я перечитываю и плачу. и плачу и плачу и плачу. от стихов только?
представляете, да.
хоть волком вой.
понедельник, 28 февраля 2011
23:58
Доступ к записи ограничен
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
пятница, 21 января 2011
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
стирается ли вода, точа камни?
понедельник, 10 января 2011
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
раньше радовала общая концепция. типа мироздание это так круто и бог тебя любит, ты только не подкачай, детка.
сейчас радуют только мелочи в голове. плюс, все чем можно насладиться ночью на кухне и то, во что можно закутаться, чтобы никогда уже после не вылезать в мир.
+3 шарфа за осень.
сейчас радуют только мелочи в голове. плюс, все чем можно насладиться ночью на кухне и то, во что можно закутаться, чтобы никогда уже после не вылезать в мир.
+3 шарфа за осень.
...а ведь уже зима.
воскресенье, 02 января 2011
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
второе января. Зигмунд сбежал. праздновала очень в духе себя, однажды чиркну.
суббота, 25 декабря 2010
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
какая есть.
среда, 22 декабря 2010
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
если люди считают себя правыми, они не могут молчать. но так надоело, господи, так надоело это неумение смолчать уместно. и обязательно высказаться "ты такой-то и такой-то". да я и сам знаю. знаю прекрасно. и может, даже прекрасней всех остальных - знаю.
ничего ты не знаешь. моя правота - громче.
тоска.
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
доброе утро.
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
в моей голове сидит маленький мультяшный Зигмунд и постоянно гаденько хихикает.
p.s.:хорошо, безумно хорошо, что он мультяшен.
воскресенье, 12 декабря 2010
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
этот танец никак не назывался. на тебе красная футболка в обтяжку и плотные
голубые джинсы с оранжевой строчкой по швам. а меня в этой комнате нет. легкая
шторка на окне делает вид, что прячет комнату от фонарного света, но она не
прячет. ты делаешь вид, что забыл включить свет и расчесаться, но это чушь. и
значит, все что у тебя есть из ощущений - это лохматость, потемки и медленный
танец с зонтом-тростью. в такие вечера не обязательно знать слова песни, они
приходят сами с мягким подражающим шевелением губ. в такие вечера ты не жалеешь
о том, что никогда не был и не будешь музыкантом. танцует в тебе музыка или же
та рюмочка виски, что сделала этот вечер мягче, теплее? ты просто мягко
топчешься по кругу, покачивая узкими бедрами то вправо, то влево и помахивая
зонтом, заменяющим то трость, то партнера. у зонта нет ни плеч, ни талии, зонт
не дышит, но он ни в коем случае не лишний. у зонта есть ты такой плотный,
теплый, непромокаемый, в красной футболке вобтяжку и в этих шикарных джинсах с
расстегнутым ремнем. и вот вы танцуете: ты и твоя фантазия, а губы, не зная
слов, все рождают слова, не имеющие отношения к песне. никакого.
во всем этом я - только лампочка в твоей люстре, и утром увижу то, на что глубоко плевать
зонту. увижу твою тяжелую голову, увижу как резко ты откроешь глаза, так, словно
закрыл их минуту назад для отдыха, а не сна. и как смотришь в окно в это тяжелое
серое мутное хилое небо и чем дольше ты смотришь, тем хуже от него отрываешься.
и черт знает, думаешь ли о чем-нибудь? думай. а ты все смотришь и вот уже мне
противно все это видеть, а ты смотришь и смотришь в это тяжелое серое мутное
хилое небо. и выдыхаешь вдруг. слава богу. а в колонках все так же играет все та
же, и та же, и та же песня. а ты закрываешь чугунные глаза и в своей голове
голубые джинсы с оранжевой строчкой по швам. а меня в этой комнате нет. легкая
шторка на окне делает вид, что прячет комнату от фонарного света, но она не
прячет. ты делаешь вид, что забыл включить свет и расчесаться, но это чушь. и
значит, все что у тебя есть из ощущений - это лохматость, потемки и медленный
танец с зонтом-тростью. в такие вечера не обязательно знать слова песни, они
приходят сами с мягким подражающим шевелением губ. в такие вечера ты не жалеешь
о том, что никогда не был и не будешь музыкантом. танцует в тебе музыка или же
та рюмочка виски, что сделала этот вечер мягче, теплее? ты просто мягко
топчешься по кругу, покачивая узкими бедрами то вправо, то влево и помахивая
зонтом, заменяющим то трость, то партнера. у зонта нет ни плеч, ни талии, зонт
не дышит, но он ни в коем случае не лишний. у зонта есть ты такой плотный,
теплый, непромокаемый, в красной футболке вобтяжку и в этих шикарных джинсах с
расстегнутым ремнем. и вот вы танцуете: ты и твоя фантазия, а губы, не зная
слов, все рождают слова, не имеющие отношения к песне. никакого.
во всем этом я - только лампочка в твоей люстре, и утром увижу то, на что глубоко плевать
зонту. увижу твою тяжелую голову, увижу как резко ты откроешь глаза, так, словно
закрыл их минуту назад для отдыха, а не сна. и как смотришь в окно в это тяжелое
серое мутное хилое небо и чем дольше ты смотришь, тем хуже от него отрываешься.
и черт знает, думаешь ли о чем-нибудь? думай. а ты все смотришь и вот уже мне
противно все это видеть, а ты смотришь и смотришь в это тяжелое серое мутное
хилое небо. и выдыхаешь вдруг. слава богу. а в колонках все так же играет все та
же, и та же, и та же песня. а ты закрываешь чугунные глаза и в своей голове
медленно танцуешь, слегка поводя плечами.
Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
По плацу бродят свободные темы,
горланят гимны из древней греции,
щадят
бyлыжник неровной походкой,
запивают чай пивом, пиво - водкой...
...
какие-то нездоровые темы.
какие-то нецензурные лекции
читают прохожим
- плевали на дождь,
Кричат, мол, постараемся - сможем
поднакопить на
приличный Dodge
а позже, еще на салон из кожи.
кричат. оттого, что у
нас демократия,
о том, о чем раньше хотела кричать и я -
против кризиса,
цен, абортов, сосулек, системы...
эти свободные темы - такие свободные темы.
горланят гимны из древней греции,
щадят
бyлыжник неровной походкой,
запивают чай пивом, пиво - водкой...
...
какие-то нездоровые темы.
какие-то нецензурные лекции
читают прохожим
- плевали на дождь,
Кричат, мол, постараемся - сможем
поднакопить на
приличный Dodge
а позже, еще на салон из кожи.
кричат. оттого, что у
нас демократия,
о том, о чем раньше хотела кричать и я -
против кризиса,
цен, абортов, сосулек, системы...
эти свободные темы - такие свободные темы.