Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
17:00 

Дорогому и несбывшемуся.

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

Lost man in time

was his name Peter?


А вы
замечали
Ту пропасть за словом "умер."
?
Те холодные звезды
Те безвольные сумерки.

И сидя
в квартире
После.
о чём вы думали?
Быть может, о том
Что только вот
Сами
Умерли
?

читать дальше

16:57 

под липы.

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
Ударившись в символизм,
на дымных порогах Берлина,
моя дорогая Лина,
искавшая нечто близ,

твои иссушонные руки
из папиросной бумаги
измяли неженские брюки
и сонные флаги

хотели взлетель над Рейхстагом
но боялись нелетной погоды, -
вдруг дождь обернется градом?
В твоих бесконечных "чтобы" -

и небо теряет рассудок
и тихое - плачет, плачет..
Ты, громкая, бьешь посуду
И проклинаешь удачу.

Ты едешь бродить под липы,
любуешься мокрым видом.
Мягкий толчок. Скрип и
легкое: "Unter den Linden."

14:50 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

Я глупо создан! Ничего не забываю — ничего!

 

Печорин


20:56 

Доступ к записи ограничен

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
22:09 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

Если однажды я узнаю о том, что на свете нет Бога - во всем разочаруюсь.

 

потому что на моей шее -

камень.


22:03 

Мудрость? /Старый Смех.

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
Он как пёс.
Старый, дымчатый - пёс,
Как плескучее море - у ног.
Он как сизый
Холодный утёс,
Как егозливый щенок.

Приподнявши
Кустистую бровь
Этой лающей хрипотцой
Он пускал
Неизлеченным кровь
И словами бренчал как Цой.

Он как терн.
Он как ветры морей,
Он как галька дороги в ад.
Помню - нёсся
все быстрей и быстрей
И никогда - назад.

Помню, северный снился
Сталистый взор,
Будто вспомнишь - и бросит в дрожь. -
Он как Дуб на отвесе скалистых гор.
Он как юность,
Что не вернешь.

21:53 

белый стих.

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
Откроешь глаза - напротив
серое небо в бетоне.
Выйдешь в улицу -
кто-то втоптал облака в небо.
Ты ли это?-
то, что я прятала в своих рваных карманах.
Ты ли это?-
осенняя тишина поэзии.

23:46 

голод.

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

Перефразировав классика, сказать: "безумству все возрасты покорны", забыв о классике, прибавить: "а слабоумию - тем паче."


"Колонны прохожих бредут
с запада на восток,
сложно сказать чего они ждут
и чем запасаются впрок.
Но иногда я прикрываю их тыл,
Размахивая ржавым ключом,
Возможно именно так я забыл,
что здесь я совсем ни причем.

Мой дом далеко-далеко,
За гулким ручьем,
Увит виноградным плющом.
И в окошке горит
по ночам огонек,
Только как отыскать этот дом
Мне невдомек."

 

Снятся поразительные сны про горы. Вы когда нибудь видели, как они окутаны паром после дождя? Слышали, как шум реки перед дождем слышен на километры ? А иногда, когда парят горы, бывает, выйдешь , и до головокружения - эйфория. На траву сесть нвозможно, залезешь на сырой размокший забор и думаешь, что неплохо бы сейчас домашнего вина, красного, сладкого, крепленого, такого которое долго-долго стекает по стенкам стакана. И вот оно - самое приятное, самое честное из всех желаний - неделю сидеть вот та: на заборе, с вином и смотреть, как парят горы. А под утро открывать глаза и слушать. Слушать как псы лают отзывом на волчий вой.

читать дальше


14:49 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...


00:32 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

Что? Да, привет. Весна. Весна, везде весна и все это начинает уж в некоторой степени подзаебывать. Сегодня шел снег. Снег шел холодный нелюдимый, в шляпе и с ветром и ему было как-то пофиг. Вот такая она - слабина. один маааленький рывочек и ты как истинная тетка с десятью дитями обливаешься слезами по несбывшемуся. Да и несбудущемуся. Мне, знаешь раньше страшно было, что вот. не поймут. не оценят. осудят. А теперь все мы другие и никто. ни я. ни она. ни кто-либо еще. ниКто. наверное это "взаправду", наверное, мы умираем. один хороший человек недавно говорил о религиозном, а ты стоишь как дерево в поле, голое, мокрое, раскинув ручки-веточки и на коре тупым ножиком: "здесь был идиот", "вова+тоня=какаято херня", а ведь на мне нет татуировок. нет. а человек говорит о религиозном (о том, что после андорогинное) и ты вроде как знаешь (по своим совершенно причинам): прав, прав, прав. но нет. Это все я , это все мое тупое бессознательное, и вот ты уже не растопыренное дерево, ты - тощая корова с колокольчиком, и дешь, лупоглазая, и большой железный звонок на шее звякает как какая-то полоумная чушь. Я не знаю, что же мне делать.

 

но однажды мне снилось как кто-то с красными-красными волосами стоит у окна и смотрит на море, а я кому-то варю кофе.


01:31 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

 

Вот тебе и кувалдой по голове - умер Питер Стил. и если бы не моя славная Т., я узнала бы об этом еще позже. Человек-скала, такой большой, волосатый и...большой. И с юмором. Только это значит, не просто конец чьей-то жизни, это еще и конец ТОН. Потому что нельзя заменить ни его вклада в группу, ни его голоса, ни харизмы, ни взгляда. Это было бы крайне неправильно...нечестно. Да и нужна ли будет их музыка кому-то без старины Пита?

У меня чувство, будто что-то оборвано. и...грустное замечание: неужели, все дорогие мне люди должны умирать 14 апреля?

 

 

 


22:30 

володька.

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
14.04.1930. Ты не дожил до меня 80 лет.
Развесеняет. Глаза открыты. Сердце открыто – Проснулась. Перечитала «Я сам».
Обрыдалась.
Заразил.
Любимый.

18:58 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

"старинная женская забава: угадай чего хочу." (с)

@настроение: ___________

18:43 

зглвк

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
Меня что-то стихи, как камень на шее - тянут. Пока не допишу - ни спать, ни есть..

Чего боюсь: вот помру, а мне Бог:
-Дура. Писала всякую галиматью. Лучше б замуж вышла.

21:46 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

наплевали в любимый стих. в больной и тихий, группа сливки, мол поет подобное. и исполнение никакое и содержание не затронуло. да.

И стишок-то по сути старый, ну сколько лет-то мне было? а вот, хоть бейте - не могу, не хочу, зла нет - ни строки ни выкинуть и не передалать! Так и стоит перед глазами это состояние.

дура.

дура.


18:50 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

22:45 

ч.п.

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

вдох-выдох.

зажать голову между коленками и переждать.

переждать.


08:41 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

чем дальше в лес, тем больше дров - обретают смысл.

 

 

теперь это почти эпически важно сохранить в сердце такого человека:

 


02:24 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

оказывается, я тяжело переношу критику. тяжело и долго. но если стих есть то, что он есть и автор считает изменения в нем- разрушением стиха, а критик говорит обратное,

то кто прав?


00:42 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

...когда смеркалось, я вышел на улицу; и если вернулся еще до наступления ночи,

то потому, что меня испугали лица простонародья – бесцветные и плоские, как ладонь.

 

Банальным в веке 2-1 можно счесть что угодно. Самая моя любимая из всех фраз, окрашенных филологичностью - фраза о том, что миф есть открытая система. Режь, кромсай, наделяй психологизмом. По сути, так возьми человеческий разум, сунь в него миф, задай вопрос - и можешь накрыть ядерным грибом всю мировую литературу.

В своей несуразной быкоголовости я чую себя борхесовским Астерием с его бесконечностями (а тем самым и связью с абсолютным) и эгоцентризмом, от которого не отделаться, ибо из меня смотреть на мир так хорошо и задумчиво, что, блин, ах. А еще напоминаю себе женщину, потерявшую мужа и рассудок, и годы подряд, каждое утро возвращающуюся в тот день, ккогда он умер.

Бредовейший бред рисуется: полоумный человекобык с глобальным самовосхищениеми, постоянным, неконтролируенмым чувством Потери видит смены освобожденных людей и не собирается выходить из нескончаемого Лабиринта в сознании, ибо только там он - Астерий — царь и целая вселенная, средоточие тепла и разума в далеком, безликом и неразумном мире за пределами Я.

разве не убого?


летальные женщины

главная