Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
13:42 

голоса.

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

если бы люди рождались из музыки.
если бы люди рождались из музыки, а не плоти. сознание имело возможность оказаться в других очертаниях.
я слушаю голоса.
и ни для кого это не секрет, да. все голоса мира, так или иначе, слышат друг друга.
я слушаю голос. один-единственный голос сегодня. один-единственный человек и пространство
и этот голос несется над стадионом
с мягкой низковатой гулкостью
"оооооооооh....let me love you to
..de-eath.. to death."

так и проходят годы среди несбывающегося, несешь ли ты его, оставишь ли, конец всегда один. но не объяснить насколько это тише, роднее и дороже - тащить за собой мешок всего, что ты когда-то любил. всего, о чем ты однажды сказал "я этого никогда не брошу", и, представляешь себе, не бросил, так и пронес за собой все, о чем хотелось беспокоиться и за что так хотелось переживать. сегодня я, пожалуй, тащу за собой этот замечательный тембр и нос картошкой, и волосы ниже плеч, да и плечи. тоже тащу. тащу его тридцатилетним и совсем рассыпающимся, просто потому, что такого невозможно не любить. ну невозможно это. же.

если бы люди рождались из музыки
наверное самым страшным было б оглохнуть.
а мы все из плоти, и крайняя точка тела - отнюдь не глухота.

а где-то там. все тащу твой чудесный голос. тащу. твой. чудесный. голос.


14:55 

индивиды.

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

все смешалось в доме Облонских
(Л. Н. Толстой " Анна Каренина" )

самое верное нынче -
употреблять местоимение я.
ты вроде и не кичишься,
а вроде имешшь свою точку зрения.

чудно. такие молодые, зеленые
припадаем и превозносим,
прокуренные как сволочи -
у нас никогда не будет детей, но мы не особо их просим

у бога, в которого не очень верим,
у неба, в которое пускаем струйки дыма,
нас невозможно измерить
пинтой или двумя веселого джина:

мы - запятая в обширном тексте искусства.
я - не могу отделаться от гнусного чувства:
грязен и грешен, что уж поделать, каюсь,
когда мне плохо,
я выхожу из дома

и напиваюсь.


21:48 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
в моей жизни постоянно откуда-то берется хоть один человек, который верит, что нам с ним еще пропивать мой первый "букер". Хрень конечно,
странно,
но постоянство, с которым они возникают
начинает меня смешить.

градус в крови уныл.
странное чувство.

01:15 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

дописала рассказ

и посадила нервы да голос.

так и хочется к кому-нибудь подкрасться с сиплым "слышь, че.. закурить есть, штоли?"

тоска. сегодня древне-,мать его,- русский. коллоквиум который я завалю преподу, работающему по методу "угадай,чего хочу".

я так часто матерюсь, что лексический запас скуднеет -

- надоела повторяться. блядь.


23:58 

Доступ к записи ограничен

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
00:38 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
стирается ли вода, точа камни?

01:14 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

01:13 

# м...сколько там 85?

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
раньше радовала общая концепция. типа мироздание это так круто и бог тебя любит, ты только не подкачай, детка.
сейчас радуют только мелочи в голове. плюс, все чем можно насладиться ночью на кухне и то, во что можно закутаться, чтобы никогда уже после не вылезать в мир.
+3 шарфа за осень.
...а ведь уже зима.

01:17 

#84

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
второе января. Зигмунд сбежал. праздновала очень в духе себя, однажды чиркну.

21:57 

#83

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

21:22 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

какая есть.

 


21:19 

#81

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

если люди считают себя правыми, они не могут молчать. но так надоело, господи, так надоело это неумение смолчать уместно. и обязательно высказаться "ты такой-то и такой-то". да я и сам знаю. знаю прекрасно. и может, даже прекрасней всех остальных - знаю.

 

ничего ты не знаешь. моя правота - громче.

 

тоска.


15:17 

#80

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
доброе утро.

14:20 

#79

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

в моей голове сидит маленький мультяшный Зигмунд и постоянно гаденько хихикает.

 

p.s.:хорошо, безумно хорошо, что он мультяшен.

 


15:33 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
этот танец никак не назывался. на тебе красная футболка в обтяжку и плотные
голубые джинсы с оранжевой строчкой по швам. а меня в этой комнате нет. легкая
шторка на окне делает вид, что прячет комнату от фонарного света, но она не
прячет. ты делаешь вид, что забыл включить свет и расчесаться, но это чушь. и
значит, все что у тебя есть из ощущений - это лохматость, потемки и медленный
танец с зонтом-тростью. в такие вечера не обязательно знать слова песни, они
приходят сами с мягким подражающим шевелением губ. в такие вечера ты не жалеешь
о том, что никогда не был и не будешь музыкантом. танцует в тебе музыка или же
та рюмочка виски, что сделала этот вечер мягче, теплее? ты просто мягко
топчешься по кругу, покачивая узкими бедрами то вправо, то влево и помахивая
зонтом, заменяющим то трость, то партнера. у зонта нет ни плеч, ни талии, зонт
не дышит, но он ни в коем случае не лишний. у зонта есть ты такой плотный,
теплый, непромокаемый, в красной футболке вобтяжку и в этих шикарных джинсах с
расстегнутым ремнем. и вот вы танцуете: ты и твоя фантазия, а губы, не зная
слов, все рождают слова, не имеющие отношения к песне. никакого.
во всем этом я - только лампочка в твоей люстре, и утром увижу то, на что глубоко плевать
зонту. увижу твою тяжелую голову, увижу как резко ты откроешь глаза, так, словно
закрыл их минуту назад для отдыха, а не сна. и как смотришь в окно в это тяжелое
серое мутное хилое небо и чем дольше ты смотришь, тем хуже от него отрываешься.
и черт знает, думаешь ли о чем-нибудь? думай. а ты все смотришь и вот уже мне
противно все это видеть, а ты смотришь и смотришь в это тяжелое серое мутное
хилое небо. и выдыхаешь вдруг. слава богу. а в колонках все так же играет все та
же, и та же, и та же песня. а ты закрываешь чугунные глаза и в своей голове

медленно танцуешь, слегка поводя плечами.

@музыка: fred wilhelm - beneath you

15:32 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
По плацу бродят свободные темы,
горланят гимны из древней греции,
щадят
бyлыжник неровной походкой,
запивают чай пивом, пиво - водкой...
...
какие-то нездоровые темы.
какие-то нецензурные лекции

читают прохожим
- плевали на дождь,
Кричат, мол, постараемся - сможем
поднакопить на
приличный Dodge
а позже, еще на салон из кожи.

кричат. оттого, что у
нас демократия,
о том, о чем раньше хотела кричать и я -
против кризиса,
цен, абортов, сосулек, системы...
эти свободные темы - такие свободные темы.

15:32 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
я бы, наверное, правда, много бы продала за бетонную концентрацию внимания и
права со стажем. женское внимание очень рассеянное, а я ведь такой дурак, такой
дурак, - не могу не вдаваться в лирику. пересмотрела аварию Хаммонда и вот
там, когда он поставил (сам того не желая) рекорд скорости в Британии - 560 с
чем-то километров в час, он выбросил парашют, остановился, поправил шлем и
сказал "I'm so alive...I'm so alive." у него в глазах были слезы. я не верю в
то, что здоровый предсорокалетний мужчина ревел бы из за ерунды. я почему-то
представляю это ощущение, когда дышать хочется шире и глубже чем есть ты сам,
представляю как в изнеможении подрагивают пальцы рук, как хочется смеяться над
чем-то, возможно, над тем, что ты с-о-в-л-а-д-а-л, с собой или с монстром -
неважно. Наверное в сердце каждого товарища, называющего ласточкой свою
консервную банку, есть эта мечта - о дрожащих пальцах. Или о дорогах Америки, об
этих бесконечных, не ограничивающих в скорости, лентах асфальта через
пустыню.
все мы в душе - рыцари в белых латах.

Прости, Тайлер. Я о вещах.
Прости, Господи, я о суетном.
Прости, Ксэ, ты о несбудущемся.

21:37 

до ста.

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...
От постов тоска,
По мозгам доска -
Искривив уста,
Досчитай до ста.
Подтянувши стать,
Да волосья рвать?!
Не дождешься, мать.
Надоело звать
И кривить уста
Досчитав до ста.

22:07 

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

17:48 

***

Вылетишь утром на воз-дух, ветром целуя жен-щин...

Горный склон, объятый туманом,
дальний шум холодной реки
разливается океанным
отголоском чужой тоски.

Лес густой, все не снявший сорочку,
да на множество миль - ни души.
Я прошу тебя, хоть по строчке,
хоть по слову, ты только пиши.

Я все здесь. Все никак проснуться
от болезни с воей не могу
и не надо. Мне б только коснуться
листьев поздних на раннем снегу,

да твоих стихов ошалелых.
Ты пиши, я прошу, пиши.
Пиши так же широко и смело,
как не видели в этой глуши.

И в своей трехметровой клетке,
ты живи, я прошу, живи.
Чтоб иные в своих заметках
ее спасом чли на крови.

Сизый дым над холодным и рваным
одеялом далекой реки
разливается океанным
отголоском чужой тоски.


летальные женщины

главная